Madrid, 16 de mayo 2008

Despertar bajo un mar oscuro y quieto y herido y en silencio es también despertar y ver que hoy no estás. O peor aún, que hoy subiré las escaleras con la fresca certeza de que hoy no dirás hola ni extenderás la o para darme tiempo a girar y sonreír. O incluso peor, despertar y encender la luz para escribir y no resbalar en la ducha es además saber que hoy es viernes y que debo esperar ya quisiera como un gato a que llegue el miércoles, el jueves y otro viernes para encender la luz y verte aquí. Dos gatos durmiendo. Despertar bajo un mar que hoy esconde Madrid aquí, mientras llueve.
Un beso.
Mañana también.


Francisco Jurado Chueca